nada... nada... así...

explícame tu voz

desmenuza tu acento

dibújame tu alma

concrétame los que ves allá

vacíate... vacíate

almr.-


Tiemblo de dicha ante todas las imágenes de la Matria, me arroba lo bendito de su vientre... Patria... Patria... es duda... es una palabra continente de himnos, escudos, banderas y arrodillados... y desmanes. La Madre no quiere siervos sino libertades... la Madre es la Nación, es carne y huesos, y mamas llenitas de miel y leche, tiene llanto de alegría y miradas de ternura.

Almr.-

sustantivo abstracto: Inteligencia…

muy abstracto: Riqueza…

y más que abstracto… Valores

gracioso significado de inteligencia concreta = $

el más universal y concreto de los sustantivos: Pobreza.

Almr.-


domingo, 13 de marzo de 2016

IMÁGENES SOLUTAS




Todos desfilaban al son de los compases que indicaba el jefe, era sórdida la tal señal,  así mismo el sonido que escuchaban de sus pasos cansados de Eternidad; cada uno, con hambre, recordaba algún borde de sus anhelos. Entre paso y paso, lanzaban frases que les aflojaba un poco el nudo encarnado en sus gargantas. Decían:

—Haya luces y sombras sobre nuestra propia sombra... escondamos miedos y oscuridades debajo de violetas blancas

—Mezclemos en nuestro ser Tiempo y Espacio para abrir la puerta…

—Bebamos de aquella copa para ahogarnos en lo profundo de los caminos

—Agarremos nuestros sueños y cabalguemos sobre sus lomos hasta fundirnos con el viento (si es que existe)

—No miremos hacia atrás ni hacia los lados, vámonos caminando al frente con los ojos puestos dentro de nosotros mismos

—Hay una mesa servida pero, no es para nosotros, en ella solo se sirven los que tengan en las venas tinta de color azul y sean hijos de las musas

—Hay una casa confortable, sin techo, sin piso, sin paredes, sí tiene ventanas que siempre nos miran con los ojos entornados

—Hay una enredadera que viene desde los infiernos pasa por esta tierra y llega hasta los cielos, le florecen lotos dentro de cada uno de nosotros

—Hay un ser dentro de nosotros que nunca crece y siempre cree que está creciendo… ¡qué infante de color azul!

—Me quiere, no me quiere, me quiere, no me quiere… ¡No! No seas tonto, se dice, me gusta, no me gusta…, me gusta, me gusta… y todos ingenuamente, creemos

—Es hora de morir… ¡Muramos pues! Pero, ¿para qué más muertes si hace tiempo estamos muertos? Ese sonido de marcha que escuchamos hoy hace tiempo ha ocurrido, es algo parecido a la luz que nos llega de algunas estrellas desaparecidas hace millones de edades… de todo eso solo nos llega el cuento

Y, así diciendo, se disolvió la bruma… los caminantes estaban en su memoria. El pobre viejo dormía en su mecedora. Algún vaivén lo sacó de sí mismo y lo llevó a ninguna parte. Allá, a lo lejos, detrás de sus recuerdos, los desiertos saboreaban algunos dátiles.

Ana Lucía Montoya Rendón
febrero 22, 2016

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